Nous approchons, grattant la surface d’un piédestal usé, prudents, des orages se déploient dans le ciel, les poings se desserrent et s’étirent pour reposer sur les tables de vieux chêne, glissant leurs amarres successivement, tandis que le pivot des baromètres, les pupilles se dilatent, et des impressions lointaines, presque oubliées, ruissellent sur les collines, interminables, perdus, humiliées dans leur accumulation rauque, et étirées à travers leur surface qui se raidit; de grossiers personnages approchent et se ré-approchent, cultivant un intérêt d’empathie détachée pour une part éloignée de leur humanité, et bougeant, partie par partie, brique par brique, une tornade oscille dans la mire, dans une expiation allant du murmure au hurlement.
Mark Molnar

Commande de Quasar avec le soutien du Conseil des Arts du Canada.